viernes, 28 de septiembre de 2012

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Edgar Allan
Poe(Boston, 1809 -
Baltimore, 1849)el cuervo
Una vez, al filo de una lúgubre media
noche,mientras débil y cansado, en tristes reflexiones
embebido,inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada
ciencia,cabeceando, casi dormido,oyóse de súbito un leve golpe,como
si suavemente tocaran,tocaran a la puerta de mi cuarto.“Es —dije
musitando— un visitantetocando quedo a la puerta de mi cuarto.Eso es
todo, y nada más.”¡Ah! aquel lúcido recuerdode un gélido
diciembre;espectros de brasas moribundasreflejadas en el
suelo;angustia del deseo del nuevo día;en vano encareciendo a mis
librosdieran tregua a mi dolor.Dolor por la pérdida de Leonora, la
única,virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.Aquí ya sin
nombre, para siempre.Y el crujir triste, vago, escalofriantede la
seda de las cortinas rojasllenábame de fantásticos terroresjamás antes
sentidos. Y ahora aquí, en pie,acallando el latido de mi corazón,vuelvo
a repetir:“Es un visitante a la puerta de mi cuartoqueriendo entrar.
Algún visitanteque a deshora a mi cuarto quiere entrar.Eso es todo, y
nada más.”Ahora, mi ánimo cobraba bríos,y ya sin titubeos:“Señor
—dije— o señora, en verdad vuestro perdónimploro,mas el caso es que,
adormiladocuando vinisteis a tocar quedamente,tan quedo vinisteis a
llamar,a llamar a la puerta de mi cuarto,que apenas pude creer que os
oía.”Y entonces abrí de par en par la puerta:Oscuridad, y nada
más.Escrutando hondo en aquella negrurapermanecí largo rato,
atónito, temeroso,dudando, soñando sueños que ningún mortalse haya
atrevido jamás a soñar.Mas en el silencio insondable la quietud
callaba,y la única palabra ahí proferidaera el balbuceo de un nombre:
“¿Leonora?”Lo pronuncié en un susurro, y el ecolo devolvió en un
murmullo: “¡Leonora!”Apenas esto fue, y nada más.Vuelto a mi cuarto,
mi alma toda,toda mi alma abrasándose dentro de mí,no tardé en oír de
nuevo tocar con mayor fuerza.“Ciertamente —me dije—, ciertamentealgo
sucede en la reja de mi ventana.Dejad, pues, que vea lo que sucede
allí,y así penetrar pueda en el misterio.Dejad que a mi corazón llegue
un momento el silencio,y así penetrar pueda en el misterio.”¡Es el
viento, y nada más!De un golpe abrí la puerta,y con suave batir de
alas, entróun majestuoso cuervode los santos días idos.Sin asomos de
reverencia,ni un instante quedo;y con aires de gran señor o de gran
damafue a posarse en el busto de Palas,sobre el dintel de mi
puerta.Posado, inmóvil, y nada más.Entonces, este pájaro de
ébanocambió mis tristes fantasías en una sonrisacon el grave y severo
decorodel aspecto de que se revestía.“Aun con tu cresta cercenada y
mocha —le dije—,no serás un cobarde,hórrido cuervo vetusto y
amenazador.Evadido de la ribera nocturna.¡Dime cuál es tu nombre en la
ribera de la Noche Plutónica!”Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”Cuánto
me asombró que pájaro tan desgarbadopudiera hablar tan claramente;aunque
poco significaba su respuesta.Poco pertinente era. Pues no podemossino
concordar en que ningún ser humanoha sido antes bendecido con la visión de
un pájaroposado sobre el dintel de su puerta,pájaro o bestia, posado en
el busto esculpidode Palas en el dintel de su puertacon semejante
nombre: “Nunca más.”Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno
busto.las palabras pronunció, como virtiendosu alma sólo en esas
palabras.Nada más dijo entonces;no movió ni una pluma.Y entonces yo
me dije, apenas murmurando:“Otros amigos se han ido antes;mañana él
también me dejará,como me abandonaron mis esperanzas.”Y entonces dijo el
pájaro: “Nunca más.”Sobrecogido al romper el silenciotan idóneas
palabras,“sin duda —pensé—, sin duda lo que dicees todo lo que sabe, su
solo repertorio, aprendidode un amo infortunado a quien desastre
impíopersiguió, acosó sin dar treguahasta que su cantinela sólo tuvo un
sentido,hasta que las endechas de su esperanzallevaron sólo esa carga
melancólicade ‘Nunca, nunca más’.”Mas el Cuervo arrancó
todavíade mis tristes fantasías una sonrisa;acerqué un mullido
asientofrente al pájaro, el busto y la puerta;y entonces, hundiéndome en
el terciopelo,empecé a enlazar una fantasía con otra,pensando en lo que
este ominoso pájaro de antaño,lo que este torvo, desgarbado,
hórrido,flaco y ominoso pájaro de antañoquería decir granzando: “Nunca
más.”En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,frente al ave
cuyos ojos, como-tizones encendidos,quemaban hasta el fondo de mi
pecho.Esto y más, sentado, adivinaba,con la cabeza reclinadaen el
aterciopelado forro del cojínacariciado por la luz de la lámpara;en el
forro de terciopelo violetaacariciado por la luz de la lámpara¡que ella
no oprimiría, ¡ay!, nunca más!Entonces me pareció que el airese
tornaba más denso, perfumadopor invisible incensario mecido por
serafinescuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.“¡Miserable
—dije—, tu Dios te ha concedido,por estos ángeles te ha otorgado una
tregua,tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!¡Apura, oh, apura
este dulce nepentey olvida a tu ausente Leonora!”Y el Cuervo dijo:
“Nunca más.”“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!¡Profeta, sí,
seas pájaro o demonioenviado por el Tentador, o arrojadopor la tempestad
a este refugio desolado e impávido,a esta desértica tierra encantada,a
este hogar hechizado por el horror!Profeta, dime, en verdad te lo
imploro,¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?¡Dime, dime, te imploro!”Y
el cuervo dijo: “Nunca más.”“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa
diabólica!¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!¡Por ese cielo que se
curva sobre nuestras cabezas,ese Dios que adoramos tú y yo,dile a esta
alma abrumada de penas si en el remoto Edéntendrá en sus brazos a una santa
doncellallamada por los ángeles Leonora,tendrá en sus brazos a una rara
y radiante virgenllamada por los ángeles Leonora!”Y el cuervo dijo:
“Nunca más.”“¡Sea esa palabra nuestra señal de partidapájaro o
espíritu maligno! —le grité presuntuoso.¡Vuelve a la tempestad, a la ribera
de la Noche Plutónica.No dejes pluma negra alguna, prenda de la
mentiraque profirió tu espíritu!Deja mi soledad intacta.Abandona el
busto del dintel de mi puerta.Aparta tu pico de mi corazóny tu figura
del dintel de mi puerta.Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”Y el Cuervo
nunca emprendió el vuelo.Aún sigue posado, aún sigue posadoen el pálido
busto de Palas.en el dintel de la puerta de mi cuarto.Y sus ojos tienen
la aparienciade los de un demonio que está soñando.Y la luz de la
lámpara que sobre él se derramatiende en el suelo su sombra. Y mi
alma,del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,no podrá
liberarse. ¡Nunca más!

Democracia Alienada

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